Começa assim: eu lembrando como foi a primeira vez que tentei escrever um ‘livro’: coisa bem Agatha Christie: um cara num aeroporto e uma mala misteriosa.

Deve ter rolado um, Quando crescer vou ser escritora.

Depois comprei uma máquina de escrever, porque queria ter uma relação íntima com a história: era uma mulher que apanhava do marido e acabava se refugiando de sua vida sem sentido nos braços do melhor amigo.

Lembro também de que, num concurso de poesia na escola, o professor mal leu a minha jogando o papel de lado com désdem. E pra mim, era aquilo: eu não era, nem nunca seria, uma escritora. Eu era, e sempre seria, uma leitora deslumbrada.

Por causa desse episódio parei de escrever por uns, sei lá, cinco anos.

Talvez mais.

Mas resistir em não escrever era difícil e eu, meio envergonhada, comecei tudo de novo: um homem misterioso numa vila, depois o Hotel Kefren com meu alterergo e um furry assassino profissional.

Nada eu gostei muito. Aí veio o Guilherme O.

Lembro que, primeiro, surgiu a imagem desse cara na minha cabeça: ele tinha tudo, menos o que queria. Era um atormentado.

Junto com a imagem, veio primeira frase: Quem entra dá de frente com uma série de porta-retratos com fotos da família.

Mal sabia eu que essa primeira frase, seria a primeira frase do meu livro. Do meu primeiro livro [de fato]: A História de Guilherme O. que vai ser lançado , em breve, pela Editora Multifoco.

Agora vai ser dedos cruzados e a espera de que  gostem.

Aguardem o lançamento.

Em tempo:

Que ler a sinopse? Clica aqui

Até.